(intruso)

Bostezo de su corazón un miércoles de agosto...

[ Ha de ser bonito ser tu amigo
Duele no serlo, cada vez un poco más
Me paralizo
Parpadeo
Respiro hondo
Y los envidio. ]

Sonrisa de su corazón un viernes...

Es bonito ser tu amiga
Alegra serlo, cada vez más
Me muevo
Abro los ojos
Exhalo
Y lo compartimos.

Replica

Si hubiese un lugar, donde resanar...
donde dejar estos años ya no tan livianos
y volver a ser niños.

(intruso)

Metamorfosis: Relatos de una mente en suspenso.

Cicatrices
Soñé ayer con el fin de nuestra humanidad. No de la humanidad en general, existente en este planeta. El fin de tu humanidad y la mía. Si es que algo nos queda de humanos a vos y a mí, tan bastardos, tan egoístas, con tantas rupturas y cicatrices que nos devoran pasado y futuro.
Y suele preguntarme un amigo ¿será que las emociones "malas" o "negativas" no son emociones humanas también?...
Pues son esas emociones más humanas que ninguna (le respondo ahora), porque las siento como heridas más profundas, como heridas hechas con mayor crueldad, con mayor dolo, con mayor sentimiento que las mismísimas ganas que producen el amor.

Soñé entonces que vos y yo eramos ninguno, que vivíamos con nuestras vidas sobrantes (vos en tu ataúd yo en mi lecho), sin vernos, pero lamentando profundamente la existencia el uno del otro.
Eramos pequeñitos, inmensamente lejanos y ajenos.

Soñé que nos desmoronábamos, que nos partíamos en ínfimos pedacitos de células y vergüenzas (de lo que usualmente están hechos los seres humanos como vos y yo).

Scars.

El vértigo insufrible de no llevarte conmigo.
De no verme dentro de tu confianza,
dentro de tu circulo.

El dolor insoportable de ser lejana.
De intentar dar pasos
sin tener pies para cargarlos,
para arrastrarlos, para romperme.

El clamor del alma con el que viajo envuelta en pedazos...
El sonido estruendoso del ausente trato.

De corazón a corazón,
me abandono, me dejo ir.
Se me dibujan cicatrices.

Yo no quiero lavar mis ropas sucias en tu casa, amor.
No quiero romperme, y remendarme con tus hilos.

Black

"Oh, the pictures have all been washed in black, tattooed everything..."

No es una de Fito

Yo no vengo a dejar nada.

Cada trocito de todo,
se lo fue comiendo el cansancio,
se lo desayuno el pasado...
el tiempo maldito y amargo,
que como fiera a la presa, no perdona.

Cada palabra envuelta en saliva,
se quedo a secas entre la lengua y el paladar.
Sin Sabor, sin ganas.

Yo no puedo entregar nada.
Lo que tuve, ya fue,
lo que dí, ya fue.
Lo que fui.

Yo no vengo a ofrecer ningún corazón,
no vengo a pedir uno tampoco.

Pues me queda claro:
con este hueco en el pecho,
se vive muy bien, se vive mejor.